Mamá con cáncer da consejos sobre el apoyo a los niños entre quimioterapia, cirugía
La maternidad siempre ha sido retratada como esta historia de amor desordenada, mágica y que todo lo consume.
Te imaginas que el bebé abraza, los ojos cansados, las risas, el crecimiento.
Te preparas para noches largasDentitud, berrinches e hitos de derretimiento del corazón.
Pero para lo que nunca me preparé fue criar mientras luchaba contra el cáncer.
Me diagnosticaron solo unas semanas después de dar a luz a mi segundo hijo.
En un momento en que estaba destinado a absorber la fase del recién nacido, adaptándome a la vida como madre de dos dos y sosteniendo la mano de mi niño a través de sus propias grandes emociones, me encontré mirando una pelea por mi vida.
El cáncer no le importaba que fuera madre, y al tiempo no le importaba que tuviera cáncer.
No había días libres. No se necesita un descanso de ser necesario. Mi bebé todavía lloraba por leche y comodidad.
Mi niño todavía pidió historias y juegos. Y yo, cosido y agotado, todavía teníamos que encontrar una manera de aparecer.
Algunos días, el dolor físico fue abrumador.
Estaba curando del parto mientras también me preparaba para la cirugía.
Era conectado a la quimioterapia Cuando debería haber estado empujando un cochecito alrededor del parque. Me sentí enfermo, hinchado y dolorido.
Les dije que el cuerpo de mamá estaba trabajando duro para mejorar
Otros días, el peaje emocional fue peor. Recuerdo haber mirado a mis hijos y pensar que merecen mucho más que esta versión de mí.
Me sentí culpable de no poder ser la madre enérgica y divertida que quería ser. Me perdí los momentos de hitos. Extrañaba abrazos porque estaba demasiado dolorido para sostenerlos. Extrañaba solo estar presente.
Pero lo que aprendí es que la maternidad no está definida por cuánto haces. Está definido por lo profundamente que amas.
No siempre podía correr con ellos, pero podría mantener espacio para ellos. No siempre podía jugar durante horas, pero podría ofrecer seguridad en mis palabras. Y cuando los dejé entrar en mi mundo, incluso las partes difíciles, me di cuenta de algo hermoso. Los niños no necesitan padres perfectos. Necesitan honestos.
Así que dejé de ocultar mi dolor. Dejé de dejar sus preguntas. Comencé a decirles la verdad, envuelta en gentileza.
Les dije que el cuerpo de mamá estaba trabajando duro para mejorar. Les dije que a veces nuestras células se enferman, y los médicos están ayudando a construirme nuevamente. Dejo que me vieran llorar, y les dejé hacer preguntas a las que no siempre tenía las respuestas.
Al hacer eso, los vi crecer. No solo en edad, sino en empatía.
Se volvieron más conscientes emocionalmente, más nutritivos, más conectados. Vi a mi hija una fuerza que no le enseñé. Vi en mi hijo una sensibilidad que me hizo parar y respirarlo.
El cáncer me alejó mucho de mí. Mi cabello. Mi salud. Mi energía. Pero también me dio algo que no esperaba. Me enseñó a la ‘madre’ con presencia sobre la perfección.
Me mostró que la resiliencia está construida en los momentos tranquilos. Esa conexión no proviene de grandes gestos, sino de mirar a sus hijos a los ojos y dejarlos verte completamente, incluso cuando tienes miedo.
De esta experiencia llegó el libro de mis hijos, Siempre hay amor. Era mi forma de explicar lo inexplicable para mis hijos. Cuenta la historia de una familia que pasa por el cáncer, de los ojos de dos niños pequeños. Habla a pérdida de cabellofatiga y cambio, pero lo más importante, recuerda a los niños que el amor es constante.
Y eso fue lo que más me aferré. El amor no se fue. Incluso cuando me veía diferente. Incluso cuando me sentía como un caparazón de mí mismo. Incluso cuando no estaba seguro de tener la fuerza para seguir adelante.
La escritura me dio una forma de transmitir ese mensaje, no solo a mis hijos, sino a cada familia caminando por este camino.
Y tal vez eso es lo que el cáncer me enseñó más.
Que incluso en las temporadas más difíciles, el amor es suficiente.
